L’auteur insignifiant

L’auteur insignifiant

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait beaucoup de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni analyse. Des fictions oubliées, marquées d’une agitation extrême qu’il ne désirait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, observant la flamme les consumer jusqu’à ne diffuser que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première pics. Tandis que la terminale chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, précise tels que tracée par une doigt inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et pourtant, elle lui semblait définitive, existante, et presque prophétique. Une phrase spécifique décrivait une légende de promenade, un contretemps, une journée. Le lendemain, il vit ce fait divers exact reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une révélation phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus ésotérique. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminité allait déchoir près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures postérieurement, une disparition équivalent fit la une. Le bouquet ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le futur. Jour après naissance, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange achat. À n'importe quel incinération d’un propose traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes fictions et se mit à bien affirmer ces visions déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité suivante. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla servir lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine funeste, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements après, un lecteur fidèle du blog, connu sous son dénomination de dissertation, a été retrouvé sans tenue comme il faut à bien cet abscisse. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais de façon identique à un souvenance discret. Thomas Eriel était resté de multiples heures appelées à le poêle sans oser jeter la moindre ferveur. Pourtant, à bien ses pieds, un moderne manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son substantif en couverture, sa personnalité dans les marges, mais aucune souvenance ne lui revenait quant à son écriture. C’était une œuvre dieu, un propose non boite mail, imprimé sur du carton jauni et relié manuellement. Le pyrotechnie, une fois attisé, sembla diagnostiquer le apporte immédiatement. Les desiderata s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme approfondies par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses répliques apparurent de conserve, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces formes formaient une histoire complet, explicable, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu libre. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en enlever des voyances. Chaque mot correspondait à bien une circonstance immaculé de l'existence de Thomas, une scène vécue, un suspicion eu, une règle trophée. Le offre semblait ne pas évoquer le jour d'après, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à bien un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait compté lu, aperçu ou écrit pouvait représenter ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les fragments publiés les mois précédents avaient crevé. À leur sa place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de appel de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait sourdre ces récits via les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était appris l’était voyance olivier temporairement, avant d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le process dépassait l’écriture, dépassait même la pics. La cendre ne transmettait plus exclusivement un énoncé. Elle le remplaçait.